Déconfiture

Je ne suis pas le fils du Dr Sachs.

Ni son neveu, ni même un lointain cousin.

 Je me suis plu à y croire, à cette médecine de campagne, de proximité, de service. Je l’ai défendue devant mes copains qui s’installaient tous en ville pour avoir 2h de pause entre midi et 2 et partir à 17h le soir où il fallait récupérer les mômes à la crèche.

Moi, je n’ai pas de môme, mais j’en ai marre de finir à 21h.

D’être obligé d’attendre mon jour de repos pour faire des courses, parce que je ne trouve pas le temps de m’arrêter 5 minutes pour les faire en semaine même si je n’ai plus rien dans le frigo.

De manger à 23h30 les soirs où j’ai des réunions à l’hôpital parce que je n’ai pas eu le temps de finir les consultations suffisamment tôt pour m’enfiler un sandwich avec un lance-pierre.

De ne pas avoir trouvé le temps d’ouvrir le blister de la revue du praticien depuis septembre.

Et surtout de ne pas savoir comment faire pour éviter que ça ne continue, voire que ça n’empire.

Je sais que tant de gens n’ont pas de boulot, n’ont pas les revenus que j’ai. Je me rends bien compte que je passe pour un Caliméro auprès des gens de mon entourage, à force de me plaindre du rythme que certains de mes confrères semblent trouver normal.

Je ne sais pas comment ils font.

Je recommence à répondre au téléphone comme un chien. Je sais que je ne suis plus attentif après une certaine heure pour les gens que j’écoute ou que j’examine, jusqu’au jour où je laisserai passer quelque chose de grave.

Mes patients ne sont pas là pour me plaindre. Je me rends bien compte que lorsque je justifie mon retard qui s’accumule par le boulot qui me dépasse, ça ne les intéresse pas, ils veulent juste leur quart d’heure d’attention à eux, ce qui est bien légitime, et tant pis si c’est vingt minutes, maintenant que c’est leur tour, les autres n’ont qu’à poiroter un peu plus dans la salle d’attente.

Le Dr Sachs n’est qu’un fantasme dont je ne serai jamais à la hauteur.

Je suis en train d’en faire le deuil.

Et j’espère que ça ira mieux après.